En algún lugar, un bar, o antes la calle, la nostalgia toca un instrumento invisible. Tiene cuerdas, teclado y hay que soplar fuerte. Voces yuxtapuestas. Ensordecen. Los ojos. Desafinan el movimiento y la manos. Las voces yuxtapuestas no consiguen superar el volumen d elos pasos. Y me dices, "No hay nadie que sea del todo revolucionario."
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