Wednesday, December 7, 2011

Never, Nowhere


There was a time
without seconds,
without the tick,
without the minutes, hours.

Without the tock.

This time is a being, the closest to immortal,
and it is making its way to ours
on a voyage and we cannot step on it.
We can only tread through
if we are lucky,
and if we shall not deem ourselves so,
it is not time that will tell.
Whatever it speaks, it is too late for us to decipher

I shall yell out to the stars, your multiplying eye,
To the dust, all the thoughts gone by,
To the path behind us and to our sides
Not why.
We will shout at the top of our lungs,
on the cusp of consciousness
with our eyes shut tight…
                                                where.

Saturday, November 19, 2011

Si alguna teoría pudiese haber para todo esto...

José Ángel Valente dijo, dice:

"La palabra poética, la palabra del verso, es una palabra que no conlleva -al menos en el uso normal que damos al término- ninguna información. La palabra poética no reconoce finalidad ni se sujeta a intención. No comunica propiamente, convoca; convoca o llama hacia el interior de sí misma, y así la poesía se hace o es experiencia de la interioridad de la palabra."

"El poema es ante todo un lugar, una estancia, una morada, una casa; una habitación donde el estar y el ser se unifican o, como Machado escribió, ¨los seres se hacen estares¨. Lugar, la palabra poética, de la absoluta interioridad; interior íntimo meo, lo más interior de lo más íntimo de mí."

"La palabra poética, cuando se manifiesta y la recibimos, nos invita a aentrar en un territorio extremo, en el territorio de la extrema interioridad, en un lugar del no lugar, del no dónde, en un espacio a la vez vacío y generador, concavidad, matriz, materia mater, materia memoria, material memoria, origen."

(Residencia de Estudiantes, 2001)



Una nota al blog

He estado de viaje. Ha sido un viaje demasiado largo. Lo bueno es que tuve a Faulkner, a Benet y a intentos efímeros de acabar cuentos. ¿Por qué la poesía me deja más huella? Me obliga a llevar a cabo sus susurros, a contextualizar sus pistas, a derrocar a las ideas en favor del anhelo. ¿La espera o la esperanza?

Este viaje donde algo impedía que fuera portavoz de las experiencias poéticas (flechazos de prosa, miradas de los pasajeros, la belleza de carne y hueso, canciones con melodías difíciles, escenas de alguan serie) que al fin y al cabo eran de los otros y yo nada más que un testigo agradecido.

Un viaje sin moverme al no ser que lo haga en la ciudad. O de ciudad grande a ciudad pequeña. Un viaje sin escribir ni un solo poema. Bueno, hubo uno y a ver si lo rescato.

Luchando contra lo que quiere grabar lo inconsciente y lo que no. Nadie es dueño de sus sueños.Hasta pronto, blog.






Wednesday, January 19, 2011

Buenos Aires - Madrid

Taxistas, artesanos, luchan por la palabra
piensan que la dominan, intrusos
chamuyero es una excusa futil, excesiva
Discursos excesivos,
disfrazan la amabilidad o son todos chorizos?
Porteño, como insistes que te llamo,
no digas a una ppera que Portugal está mejor, que ustedes bancan la crisis,
Peruano, norteño, costeño, como quieras,
no digas a tres vascas que viva la madre patria
la ironía no tiene gracia si detrás hay ignorancia
librero, no me preguntes como junté la plata para venir
el mundo entero nadie puede detener, ni un poeta la palabra, ni un vendedor un precio
amé...   europa .... rica
de vuelta, pero nunca vine, o me olvidé
subteando voy subteando vengo pero tuve que ir en avión,
memorias del subte, radicalizándome en el metro, ese metro plácido, pulido, con planes,
presupuesto, propósito
el subte, tren nacional, evitandolo, añorandolo.
el colectivo colecciona monedas, los micros mandan, son el primer mundo.
Barajas, parada por excelencia y por impulso.
Pensé que solo los ejecutivos tomaban el ave, pero cuando los remedios son pocos, las excepciones muchas
Pensé que en Esp.., los escritores eran muchos, y los lectores pocos, pero cuando a las 7 de la mañana, cada pasajero impar tiene la cabeza agachada,
Dije no decir, pensé en pensar, pero nada de eso vale en el viaje.
puedes participar sin moverte
cuando interrumpes es una escala,
cuando afirmas, el despegue, cuando dudas, el aterrizaje.
pero hay a quien no le gusta volar, ni hablar.
Me pongo los auriculares and I press play, hoping to make the madness go away.

Wednesday, December 22, 2010

Maturity Under Interrogation


Open the book
You tore out some pages
Close it
You damaged the spine
Coercion of the past
I am retold all the stories
Taking place when you would bend the sides, the corners
I would scribble, underline, highlight
The pseudo-mafioso cafeteria, its chic clans
Classic cliques, allocated misfits
They fell for the game you played on them
I fell into your whirlpool of tastes,
Absorbed by all the senses, not just the tongue,
Then, with all abrupt justice,  you sunk
Into the dead sea where bodies of  “this is me” are treading
It’s not that they know better, it’s  that they fight for group self-sacrifice
Apart, you and me, we’re off to where we started
Sandwiched between book shelves and reeking dust,
Five lunch tables away, half a continent to swim under.
In their eyes, we were the future rock stars to be, or revolting hippies,
Those fucking anarchist signs, nazi engravings
Those rolled up kilts,
The after-school change of shoes for worthy wandering
In my eyes, you became those missing pages
Together, we were the finished novel, the most avant-guard,
No readers, no one overshadowing its process, no price, no free download, no possibility
Of a cinematic rendition, no material attachment
But hopefully a sequel, even may it suit the status quo.

Sunday, December 12, 2010

Bot 4

En algún lugar, un bar, o antes la calle, la nostalgia toca un instrumento invisible. Tiene cuerdas, teclado y hay que soplar fuerte. Voces yuxtapuestas. Ensordecen. Los ojos. Desafinan el movimiento y la manos. Las voces yuxtapuestas no consiguen superar el volumen d elos pasos. Y me dices, "No hay nadie que sea del todo revolucionario."

Hombres locos en la Avenida Madison

Serie sería yo si no fuera por la seria falta de sirenas en las series. Pido sirenas, sin duda y sin sueño.
Si no fuera por la seria serie.
El guión que se cree sabio ya no me sirve. Perpetuidad cortada; es lo que tenemos en común, la serie y Sandra.