Una nota al blog

He estado de viaje. Ha sido un viaje demasiado largo. Lo bueno es que tuve a Faulkner, a Benet y a intentos efímeros de acabar cuentos. ¿Por qué la poesía me deja más huella? Me obliga a llevar a cabo sus susurros, a contextualizar sus pistas, a derrocar a las ideas en favor del anhelo. ¿La espera o la esperanza?

Este viaje donde algo impedía que fuera portavoz de las experiencias poéticas (flechazos de prosa, miradas de los pasajeros, la belleza de carne y hueso, canciones con melodías difíciles, escenas de alguan serie) que al fin y al cabo eran de los otros y yo nada más que un testigo agradecido.

Un viaje sin moverme al no ser que lo haga en la ciudad. O de ciudad grande a ciudad pequeña. Un viaje sin escribir ni un solo poema. Bueno, hubo uno y a ver si lo rescato.

Luchando contra lo que quiere grabar lo inconsciente y lo que no. Nadie es dueño de sus sueños.Hasta pronto, blog.

Buenos Aires - Madrid

Taxistas, artesanos, luchan por la palabra

piensan que la dominan, intrusos

chamuyero es una excusa futil, excesiva

Discursos excesivos,

disfrazan la amabilidad o son todos chorizos?

Porteño, como insistes que te llamo,

no digas a una ppera que Portugal está mejor, que ustedes bancan la crisis,

Peruano, norteño, costeño, como quieras,

no digas a tres vascas que viva la madre patria

la ironía no tiene gracia si detrás hay ignorancia

librero, no me preguntes como junté la plata para venir

el mundo entero nadie puede detener, ni un poeta la palabra, ni un vendedor un precio

amé...   europa .... rica

de vuelta, pero nunca vine, o me olvidé

subteando voy subteando vengo pero tuve que ir en avión,

memorias del subte, radicalizándome en el metro, ese metro plácido, pulido, con planes,

presupuesto, propósito

el subte, tren nacional, evitandolo, añorandolo.

el colectivo colecciona monedas, los micros mandan, son el primer mundo.

Barajas, parada por excelencia y por impulso.

Pensé que solo los ejecutivos tomaban el ave, pero cuando los remedios son pocos, las excepciones muchas

Pensé que en Esp.., los escritores eran muchos, y los lectores pocos, pero cuando a las 7 de la mañana, cada pasajero impar tiene la cabeza agachada,

Dije no decir, pensé en pensar, pero nada de eso vale en el viaje.

puedes participar sin moverte

cuando interrumpes es una escala,

cuando afirmas, el despegue, cuando dudas, el aterrizaje.

pero hay a quien no le gusta volar, ni hablar.

Me pongo los auriculares and I press play, hoping to make the madness go away.

Maturity Under Interrogation

Open the book

You tore out some pages

Close it

You damaged the spine

Coercion of the past

I am retold all the stories

Taking place when you would bend the sides, the corners

I would scribble, underline, highlight

The pseudo-mafioso cafeteria, its chic clans

Classic cliques, allocated misfits

They fell for the game you played on them

I fell into your whirlpool of tastes,

Absorbed by all the senses, not just the tongue,

Then, with all abrupt justice,  you sunk

Into the dead sea where bodies of  “this is me” are treading

It’s not that they know better, it’s  that they fight for group self-sacrifice

Apart, you and me, we’re off to where we started

Sandwiched between book shelves and reeking dust,

Five lunch tables away, half a continent to swim under.

In their eyes, we were the future rock stars to be, or revolting hippies,

Those fucking anarchist signs, nazi engravings

Those rolled up kilts,

The after-school change of shoes for worthy wandering

In my eyes, you became those missing pages

Together, we were the finished novel, the most avant-guard,

No readers, no one overshadowing its process, no price, no free download, no possibility

Of a cinematic rendition, no material attachment

But hopefully a sequel, even may it suit the status quo.

Bot 4

En algún lugar, un bar, o antes la calle, la nostalgia toca un instrumento invisible. Tiene cuerdas, teclado y hay que soplar fuerte. Voces yuxtapuestas. Ensordecen. Los ojos. Desafinan el movimiento y la manos. Las voces yuxtapuestas no consiguen superar el volumen d elos pasos. Y me dices, "No hay nadie que sea del todo revolucionario."

Hombres locos en la Avenida Madison

Serie sería yo si no fuera por la seria falta de sirenas en las series. Pido sirenas, sin duda y sin sueño.

Si no fuera por la seria serie.

El guión que se cree sabio ya no me sirve. Perpetuidad cortada; es lo que tenemos en común, la serie y Sandra.

Pintando ese pasado soñado

Del granate se cansa rápido,
como de la gran palabrería.
La lengua en llamas
y el flujo de agua que no consigue escapar de la visión.

Pisar estrellas -un reto lejano,
    las nubes incluso.
Pero pisar el aire, andar sin dejar huella,
testigos ninguno,
                   memoria plena
de no moverse.

Y del reino son dueños,
los sueños.
¡Como perturban el día!

Pasado soñado, insaciable
                      incontenible
    dicen que, incomprensible.

Las huellas no vienen del pie
sino del cuerpo entero.
Son los actos, son movimiento,
y no olvidemos, la soltura
            léxica.

Pero, nadie
hace caso a los pasos.
Su lenguaje enjaula.
El lenguaje es prejuicio,
    pruebas pronto en cenizas
                  nubes terrenales
nada (para tí, todo).

El cansancio: granate
Con los ojos apagados, se ve el azul.
Azul el nube, azul la ceniza, azul el sueño.
Negro apenas el olvido, o negra, la ropa...
O... todo transparente, rocoso.

Estancia

A vosotros, compañeros,

Decidme cual es vuestra jerarquia

                        Es diagonal,

                        de lunares, o una cápsula de tiempo                 

Cállate de teorías

Muda, temporal

A tí, cariño,

Hay que madrugar

beber los rayos de cafeína

acariciar las gotas caídas del sol

Olvidar noches de descontrol

y perdonar las lenguas insensatas

Planta un árbol

                                    en tu salón

Verde no será