Sunday, February 10, 2013

Otro océano



No hay que ser ni el norte ni el sur
ni amarillo, rojo o azul
Los días se cuentan solos
los años echan la vista atrás
Quien consigue amar, plasmarlo
en cada letra o susurro
Porque los silencios abundan
y es lo que más se lee
La mente, dictador, el miedo, asesino
Los tiempos que borran y no corren
La mano de una mujer no acariciada, olvidada
con cada parpadeo que grita
Lamentos que cruzan mares y no saben volver
El brillo que desconoce el sol y la luna
Ojos que conocen pero eligen
y no miran hacia el norte ni el sur
Un viaje, un horizonte, un recuerdo futuro
Atreverse.

Saturday, October 13, 2012

En ceguera

Cáscaras, pieles.
Ojos escondidos
     y queriendo.

Mirada, nada más
que un paisaje pintado.
La luz, el lápiz fabricado in situ

Temor, los enemigos meticulosamente
              desdibujados,
Conocidos, la sorpresa más contenida.

Las horas cantan y los años bailan.
Ingeniamos las sin salidas
con talento y el mínimo esfuerzo.
Es lo que conocemos, dicen,
                   bien lo que tragamos.

Cáscaras, pieles.
Veo huesos.

Cadence

The silence comes in the wake,
a place refusing to ever be named.
It would swallow tongues
and pour the echo’s dust
relentlessly into every wave.

Silence is not still, yet
a song lost in an infinite dance.
It rocks assertion off its altar
and longs for a witness to make
 its repetition ultimately heard.

Shatters faith and disbelief,
pieces to bring back together.
It lets you stand somewhere
and though you don’t speak,
you know the place will.

Unframed Memoir

This is a day that you have not been waiting for your whole life.


The tides tear apart, tongues are cut off, or maybe, just maybe, words are unwritten.

If it wasn’t for the blue lightning, the yellow sky, and my conviction, I could have gone far. I could have jumped cities and said no to Time. They say only cities can be said yes or no to, and Time is our master and History not our friend. But nostalgia, an easy disguise, is what gets us going, what gets us forgetting, what gets us willing to crave day after day, as an interrupted dream that there’s no going back to.

Fear is desire. He desires fear. He fears desire. Desire isn’t and fear isn’t. Our favourite fictions with no need to be printed. That would be too much to handle. Like a thousand five hundred page book, hardcover at that, a mammoth smack to the hand’s body and the eye’s memory.

It starts raining pages and I close the windows to the remorse. No one will read them anyway. People will miss paper airplanes. People will miss their laptops, cellphones, digital stalkers. They’ll miss them so bad that they’ll say that times aren’t actually getting better, quoting the paper plane man in the subway who they never actually listened to.

Beauty brushes itself into our pictures, the ones we take, keep, draw, recall. But beauty is a stranger due to all the pressure.

Your half life tells you that the day won’t wait.

A Difficult Place to Go Back to

Only nine years old, Adriana’s early runaways surely needed parental consent. So she never opposed to spending weekends or school holidays at her grandparents’ house. Her own house had its perks: the upright piano, her big desk, books galore, arts and crafts, and all her cassette tapes. But she was sick of the TV, because her older sister made it hers and while she was at it, the whole room too.

In a way, her grandmother spoiled her even more. She lived on Crawford St., a thick vein in Little Italy. Downtown, they could just walk out and there would be plenty of variety stores, video rentals and fast food choices all on one street. What College St. is now would make for a whole different story.
The best part about it was that her grandmother never spoke a word of English. She didn’t need to. Besides, Adriana, who didn’t speak a word of Italian, had no trouble understanding her gestures and shift in volume. Theirs was a dialogue based on giving or receiving hugs, pasta, kisses, small change, the surprise five dollar bill, and more kisses.
Adriana grew up believing she was in her right with so much she had to put up with. Her incompatible parents aside, at her Nonna’s house, she had to deal with boredom though there were distractions that would one day be exotic: imported soap operas, the religious radio station, the non-stop wheel dialling, and above all, the unexpected visits of neighbourhood friends, old ladies who ranged in smell, facial hair, kindness and chatter, whose sons would end up selling their houses to head off for a cold “clean slate” suburbia.
Her grandmother had her own living room and bedroom. So did her grandfather. They would run into each other in the kitchen or dining room with a storm of dispute always coming down. Terrified of her grandfather, Adriana stayed close to her grandmother and never strayed into his living room, except on the odd occasion: when he would go on his annual trip to Cuba. His TV screen was bigger and he had the box, that one that unlocked all the pay-per-view channels. The room was hers.
What she didn’t understand and left a lasting effect was the Uma Thurman needle scene in Pulp Fiction and Sharon Stone’s legs wide open on an office desk. An awakening more than a scar, it was a future lesson of freedom in small doses.

Wednesday, December 7, 2011

Never, Nowhere


There was a time
without seconds,
without the tick,
without the minutes, hours.

Without the tock.

This time is a being, the closest to immortal,
and it is making its way to ours
on a voyage and we cannot step on it.
We can only tread through
if we are lucky,
and if we shall not deem ourselves so,
it is not time that will tell.
Whatever it speaks, it is too late for us to decipher

I shall yell out to the stars, your multiplying eye,
To the dust, all the thoughts gone by,
To the path behind us and to our sides
Not why.
We will shout at the top of our lungs,
on the cusp of consciousness
with our eyes shut tight…
                                                where.

Saturday, November 19, 2011

Si alguna teoría pudiese haber para todo esto...

José Ángel Valente dijo, dice:

"La palabra poética, la palabra del verso, es una palabra que no conlleva -al menos en el uso normal que damos al término- ninguna información. La palabra poética no reconoce finalidad ni se sujeta a intención. No comunica propiamente, convoca; convoca o llama hacia el interior de sí misma, y así la poesía se hace o es experiencia de la interioridad de la palabra."

"El poema es ante todo un lugar, una estancia, una morada, una casa; una habitación donde el estar y el ser se unifican o, como Machado escribió, ¨los seres se hacen estares¨. Lugar, la palabra poética, de la absoluta interioridad; interior íntimo meo, lo más interior de lo más íntimo de mí."

"La palabra poética, cuando se manifiesta y la recibimos, nos invita a aentrar en un territorio extremo, en el territorio de la extrema interioridad, en un lugar del no lugar, del no dónde, en un espacio a la vez vacío y generador, concavidad, matriz, materia mater, materia memoria, material memoria, origen."

(Residencia de Estudiantes, 2001)



Una nota al blog

He estado de viaje. Ha sido un viaje demasiado largo. Lo bueno es que tuve a Faulkner, a Benet y a intentos efímeros de acabar cuentos. ¿Por qué la poesía me deja más huella? Me obliga a llevar a cabo sus susurros, a contextualizar sus pistas, a derrocar a las ideas en favor del anhelo. ¿La espera o la esperanza?

Este viaje donde algo impedía que fuera portavoz de las experiencias poéticas (flechazos de prosa, miradas de los pasajeros, la belleza de carne y hueso, canciones con melodías difíciles, escenas de alguan serie) que al fin y al cabo eran de los otros y yo nada más que un testigo agradecido.

Un viaje sin moverme al no ser que lo haga en la ciudad. O de ciudad grande a ciudad pequeña. Un viaje sin escribir ni un solo poema. Bueno, hubo uno y a ver si lo rescato.

Luchando contra lo que quiere grabar lo inconsciente y lo que no. Nadie es dueño de sus sueños.Hasta pronto, blog.






Wednesday, January 19, 2011

Buenos Aires - Madrid

Taxistas, artesanos, luchan por la palabra
piensan que la dominan, intrusos
chamuyero es una excusa futil, excesiva
Discursos excesivos,
disfrazan la amabilidad o son todos chorizos?
Porteño, como insistes que te llamo,
no digas a una ppera que Portugal está mejor, que ustedes bancan la crisis,
Peruano, norteño, costeño, como quieras,
no digas a tres vascas que viva la madre patria
la ironía no tiene gracia si detrás hay ignorancia
librero, no me preguntes como junté la plata para venir
el mundo entero nadie puede detener, ni un poeta la palabra, ni un vendedor un precio
amé...   europa .... rica
de vuelta, pero nunca vine, o me olvidé
subteando voy subteando vengo pero tuve que ir en avión,
memorias del subte, radicalizándome en el metro, ese metro plácido, pulido, con planes,
presupuesto, propósito
el subte, tren nacional, evitandolo, añorandolo.
el colectivo colecciona monedas, los micros mandan, son el primer mundo.
Barajas, parada por excelencia y por impulso.
Pensé que solo los ejecutivos tomaban el ave, pero cuando los remedios son pocos, las excepciones muchas
Pensé que en Esp.., los escritores eran muchos, y los lectores pocos, pero cuando a las 7 de la mañana, cada pasajero impar tiene la cabeza agachada,
Dije no decir, pensé en pensar, pero nada de eso vale en el viaje.
puedes participar sin moverte
cuando interrumpes es una escala,
cuando afirmas, el despegue, cuando dudas, el aterrizaje.
pero hay a quien no le gusta volar, ni hablar.
Me pongo los auriculares and I press play, hoping to make the madness go away.

Wednesday, December 22, 2010

Maturity Under Interrogation


Open the book
You tore out some pages
Close it
You damaged the spine
Coercion of the past
I am retold all the stories
Taking place when you would bend the sides, the corners
I would scribble, underline, highlight
The pseudo-mafioso cafeteria, its chic clans
Classic cliques, allocated misfits
They fell for the game you played on them
I fell into your whirlpool of tastes,
Absorbed by all the senses, not just the tongue,
Then, with all abrupt justice,  you sunk
Into the dead sea where bodies of  “this is me” are treading
It’s not that they know better, it’s  that they fight for group self-sacrifice
Apart, you and me, we’re off to where we started
Sandwiched between book shelves and reeking dust,
Five lunch tables away, half a continent to swim under.
In their eyes, we were the future rock stars to be, or revolting hippies,
Those fucking anarchist signs, nazi engravings
Those rolled up kilts,
The after-school change of shoes for worthy wandering
In my eyes, you became those missing pages
Together, we were the finished novel, the most avant-guard,
No readers, no one overshadowing its process, no price, no free download, no possibility
Of a cinematic rendition, no material attachment
But hopefully a sequel, even may it suit the status quo.

Sunday, December 12, 2010

Bot 4

En algún lugar, un bar, o antes la calle, la nostalgia toca un instrumento invisible. Tiene cuerdas, teclado y hay que soplar fuerte. Voces yuxtapuestas. Ensordecen. Los ojos. Desafinan el movimiento y la manos. Las voces yuxtapuestas no consiguen superar el volumen d elos pasos. Y me dices, "No hay nadie que sea del todo revolucionario."

Hombres locos en la Avenida Madison

Serie sería yo si no fuera por la seria falta de sirenas en las series. Pido sirenas, sin duda y sin sueño.
Si no fuera por la seria serie.
El guión que se cree sabio ya no me sirve. Perpetuidad cortada; es lo que tenemos en común, la serie y Sandra.

Pintando ese pasado soñado

Del granate se cansa rápido,
como de la gran palabrería.
La lengua en llamas
y el flujo de agua que no consigue escapar de la visión.

Pisar estrellas -un reto lejano,
    las nubes incluso.
Pero pisar el aire, andar sin dejar huella,
testigos ninguno,
                   memoria plena
de no moverse.

Y del reino son dueños,
los sueños.
¡Como perturban el día!

Pasado soñado, insaciable
                      incontenible
    dicen que, incomprensible.

Las huellas no vienen del pie
sino del cuerpo entero.
Son los actos, son movimiento,
y no olvidemos, la soltura
            léxica.

Pero, nadie
hace caso a los pasos.
Su lenguaje enjaula.
El lenguaje es prejuicio,
    pruebas pronto en cenizas
                  nubes terrenales
nada (para tí, todo).

El cansancio: granate
Con los ojos apagados, se ve el azul.
Azul el nube, azul la ceniza, azul el sueño.
Negro apenas el olvido, o negra, la ropa...
O... todo transparente, rocoso.















Thursday, November 18, 2010

Estancia


A vosotros, compañeros,
Decidme cual es vuestra jerarquia
                        Es diagonal,
                        de lunares, o una cápsula de tiempo                 

Cállate de teorías
Muda, temporal

A tí, cariño,
Hay que madrugar
beber los rayos de cafeína
acariciar las gotas caídas del sol
Olvidar noches de descontrol
y perdonar las lenguas insensatas

Planta un árbol
                                    en tu salón
Verde no será